С. -Пб

Я сужу по себе, я не знаю, как быть:
Может память стереть, может время убить?
Может львов увести в золотые пески,
Или ангелу дать покормиться с руки?

Здесь кончаются реки, впадая в моря,
Здесь укрыться нельзя от ветров ноября.
И прохожему скучно бывает смотреть,
Как вчерашний закат продолжает гореть.

Год за два, век за миг - такова здесь цена,
Равнодушные счётчики вешают на
Перебитых крылах умирающих птиц,
Наблюдая гримасы испуганных лиц.

Вырывая страницы из календарей,
Этот город хоронит чугунных зверей.
Он плюёт свысока на подарки гостей
И в подвалах растит некрасивых детей.

Выползает на площадь, чтоб грозно молчать,
На последнем дыханьи он ставит печать,
Издеваясь над каждым влюблённым юнцом,
Он разводит мосты и слывёт подлецом.

Нелюдимый вдовец, избегающий дня,
Он, наверное, скоро погубит меня
Монотонной молитвой лукавым богам,
На латыни читая её по слогам.

Бесприютный, холодный, унылый и злой
Чертит по небу адмиралтейской иглой,
Кормит досыта хлебом из чёрной муки
И швыряет мне в руки свои пятаки.

2000