Ты чувствуешь ко мне что-то чистое,
А я ничего...но поверь, не на век.
Смотрю на лицо твоё лучистое
И вижу движение вечности рек.
Люблю тишину под сводами елей,
Но ты обожаешь на скрипке игру.
Не лью на судьбу я пахнущий елей,
А ты...по утрам громко мелешь муру.
Мол жизнь отдала и это ошибка,
Что я идиот и не верю в любовь.
Глупее осла, дебила улыбка,
Что ем, как свинья и такой, как свекровь.
И храпом пробью проход через стенку,
И глаз у меня, как у ведьмы, дурной.
И запах с утра похож на помойку,
И трезвым, и пьяным, мол я шебутной.
И что Квазимода лучше в постели,
И Дракула больше приятен, как муж.
Что Ангелы вдаль стремглав улетели,
А Демонам вовсе стрелением чужд...
Но слушать не стал твои обвиненья,
Усталость сказалась и... тихо сбежал.
В деревню, в тайгу, где ждёт облегченье,
Где скину годов всех земных капитал.
Ты чувствуешь...
© Copyright: Вит Хар, 2017
Свидетельство о публикации №117052805730
Свидетельство о публикации №117052805730
Рецензии