***

Мир несёт по наклонной,
Время зацикленных клонов.
Движеньем замедленной съёмки,
Разносит тела на обломки.

В округе все здания тёмные,
Спящие словно покойные.
Чуют их черви помойные,
Тешатся скорыми войнами.

Тени, как овцы покорные,
Бродят по серому городу.
Прокляты бедами смолоду,
В царстве пыли и холода.

Стонут деревья от ломки.
Вороны – смерти потомки,
Пляшут на чьих-то останках -
Юной совсем, арестантки.

Замертво падают крысы,
Люди, собаки и листья.
Кажется это немыслимым -
Жить в ожидании выстрелов,
Жадной до плоти болезни,
Прячась от ливней железных.

Мышью снуя между трупов,
Застывших в позициях глупых.
Глядя в разбитые лица,
Убитых психованным фрицем.

Сколько еще издеваться?!
Сколько устраивать танцы
В жаркой печи Преисподней,
Наполненной газовой вонью?

Мир несет по наклонной,
Спи, мой город, спокойно.
Скоро узнаешь ответы
В затхлом дыхании смерти.