Спят еще не буженные дали,
И лилов от сумрака восток,
И ему не выплеснулся в шали
Заревом расцвеченный поток.
Спят цветы, склонив свои головки,
И в прохладной зелени листы.
Лишь крадутся тени, как плутовки,
На туманов серые холсты.
Только где-то робким однозвучьем
Раздается птичий голосок,
Да бежит с трубы дымком пахучим
Хлебный дух проселочных дорог…
Спят еще не буженные дали...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117052802822
Свидетельство о публикации №117052802822
Рецензии