***
А если подумать, была ли это любовь, влюбленность или какое-то иное светлое, манящее душу чувство. Или это просто привязанность к созданному, где-то там идеальному образу. Этот образ прекрасен, как телом, так и душой, он загадочен, словно древняя книга, смысл которой понять не так-то просто. Но что стоит за этим образом? Ни-че-го. О человеке реальном не знаешь практически ничего – отсюда домыслы, волнение, недосказанность. Но это еще ерунда по сравнению с тем, что может случиться, когда в один прекрасный момент этот образ прекрасного юноши рухнет, как старое заброшенное здание, раскрошится по кирпичикам, вот и все, что останется. Лучше, наверное, не знать, чем быть разочарованным. Это спасает от глупых и неоправданных шагов. Хорошо, когда разум управляет чувствами, а если иначе – беда…
И все же мысли не дают покоя. Они терзают душу, словно дикая и голодная собака треплет оставшуюся, но уже обгрызенную кем-то большую кость. От этих мыслей пухнет голова, в висках ноет так, будто кто-то связал их тугим узлом и тянет изо всей силы. И, кажется, еще минута – и лопнет она, словно огромный спелый августовский арбуз, и разлетится на маленькие кусочки: мысли, чувства, переживания, воспоминания…
Кто-то поднимет эти кусочки, взглянув на них с озареньем и усладой, иные пройдут не заметив, грубым и быстрым шагом, раздавливая алую, спелую мякоть, выжимая последний сок.
Свидетельство о публикации №117052810865