Наверху
Оно не нарочно горит,
Пропитанный страхом и былью,
Мой разум в сомненьях кутит.
Сердечных дел мои стихотворения
Не будут сожжены в веку,
Когда все сонны, как в бреду,
Идут по улицам поспешным.
Куда? Зачем? Наверное в гробу,
Проснется мысль, что кто-то наверху,
Моей судьбою пляшет, и шутит кое-как,
Так иронично и цинично, вот чудак.
Герой тот, что за мною наблюдает,
Ночами мудрыми мой хаус разгребает,
Что в голове моей всё возрастает,
Так кто же мной пренебрегает?
Свидетельство о публикации №117052700443