Поэт

Сидит мрачный поэт
И вдохновенья у него всё нет и нет
Не найдешь его ты под кроватью
Да и на полке как некстати
Вдохновенья тоже нет

Строчка, за строчкой получается бред
Руки, чернила , бумага, эмоции . Эх!
Оставляешь свой след
Но ни то всё, ни то

Несправедливо! А так хотелось написать
То, чтоб будоражило сознанье, но как будто наказанье
Строка на строку не идет
Дурной сложился рифмоплёт

Стих остроумием не блещет
И не можешь какой вечер и две строчки написать
Вот заваливаешься спать
Организм устал писать

Вот и утро
Всё! Встаем и радостно идём
За стол к исписанному блокноту
Что наше творчество видал

Эх, нелегка ведь наша доля
Стихи ,то сочинять
Да  еще оценивать , читать
Нет больше сил!

Но как же бросить это дело?
Развь не нравится нам смело брать в руки карандаш ?
Развь не по нраву нам стихи?
Развь можем до такого мы дойти, чтобы наше ремесло отвергать так запросто?

Поэт- особый человек
Для кого-то его творчество бред, а для кого-то и нет
Уважать мы всех должны, как-бы не дурацки и смешны
Показались нам стишки .

А что про этот стих, то говорю что этот полный вздор!
Был написан за столом , в одиночестве глубоком.
В городе далеком, под названьем Петербург
Вот там стихи мои живут.