Ноша
как комок из проблем и ошибок,
в стихоплётстве не строен, не гибок,
с позолотой на горьких слезах.
Свою душу навряд ли спасу.
Пролегла жизнь дорожкою ржавой
по ухабам, где сгнил урожай мой.
И по ней крест, как гирю, несу.
Свидетельство о публикации №117052702889