Стоят мои Боровичи, синью паря, на цвинтарi в очах

У янтаря...

Я слышу всё, хоть стих мой и усоп,
И тленом став, собой удобрил землю.
Не замочив в чужой крови он своих стоп,
В ней чутким сном отныне дремлет!

Шумят над ним полями фетра тополя
И в пепле "Земляничные поляны",
Цветущей скатертью сползая с алтаря,
Борам сосновым боровом зализывают раны!...


Рецензии