Не осилить всех мыслей...

Не осилить всех мыслей,
Стихий не постичь… потому
Выбираешь оружье себе по руке одному:
Кто-то меч, кто-то крест, кто-то  книгу,
А кто-то стило…
Иногда, совмещенье – во благо.
Но чаще – во зло.

Что выбрал ты? Дорогу. Путь. Куда?
На Росинанте старом в города
Въезжать и сеять смех, но паче кнут,
И град камней и палок… это – путь?
Спина, бумага – стерпят… но… молчи!
Подумай: кто слепил те кирпичи,
Из коих сложен «лучший из миров»,
В котором сущность соткана из слов?
Все эти храмы, тюрьмы и дворцы,
Дома и богадельни, и творцы,
Бездельники, крестьяне, короли,
И вся, как говорится, «соль земли»…
Трактирщики, торговцы, пастухи…
Священник, отпускающий грехи
Двуногой пастве женской и мужской,
Ворам, пронырам, пьяницам, пустой
Породе, но с душой, что дал Господь,
Чтоб не грешили, умерщвляли плоть…
Таких – и днем с огнем не отыскать.
Не ты один, кто верил в благодать
Заблудших, пусть, но человечьих душ,
Сердец, добру открытых… что за чушь!
На тысяч десять можешь отыскать
Людей с душою – трех, от силы – пять!
А ты им: Слово! Слово было Бог!
Но результат? Но, где, скажи, итог?
Сомненья сею… понимаю. Что ж?
Таков мой жребий: что ни слово – нож!
Да прямо - в душу рыцаря воткнуть,
Чтобы на землю грешную вернуть!
И всё, сеньор, поверьте – не во зло!
Затем, опять пожалуйте в седло!
Конь и копье, и щит с мечом при вас!
Теперь не Гамлет вы, но Фортинбрас!
Итак, вперед, на Польшу, хоть куда!
И с Божьим словом – к черту на рога!
Вас ждут войска! Пора трубить поход!
Весь сброд давно толпится у ворот.
Стреляют пушки, барабаны бьют…
Теперь вы снова – рыцарь, а не шут!
Не дон Кихот, не Гамлет… вот стезя,
Достойная любого короля!
...Мой друг, что выбрал ты? Дорогу. Путь.
Душа устала. Латы давят грудь…
В стальной перчатке меч, а не стило
Держать привычней… но добро и зло –
Не меч, не слово. Что-то глубже есть…
Война и смерть… любовь и Бог… и честь…
И значит, Гамлет прав и дон Кихот…
И пусть ничем закончился поход
Для интриганов, трусов и лжецов,
Для бьющих в спину ловких молодцов,
И для толпы, которая права –
Ведь сто шакалов растерзают льва!
Прав он, иль нет, но точку ставит сталь.
И это - аксиома. Как не жаль!
…  Конец печален… на сердце горчит.
Подумай: кто слепил те кирпичи,
Из коих сложен  «лучший их миров»,
Чья суть от века соткана из слов?
Увы, мечу ли, слову верить мне,
Пустив коня по скошенной стерне?
Душа молчит в раздумьях над листом.
«В начале было Слово». Что потом?

14 июня 2005 года