Сорока и торт

                В глубоком сне поведала мне птица
                Про чёрный конус, что стоит во льдах
                Один как перст…

                Г. Лавкрафт. «Югготские грибы»


И выдвинул челюсть с проливными зубами…
Ну, ужас какой – то. Ведь шла ж за грибами…

Кислота вместо крови… Хвоста наконечник…
Ну, форменный ужас. Где мой очечник?

И люди ведь смотрят. Всё позабыли.
Говно в телевизор уходит, дебилы!

Переживают с улыбкой ежовой
не за несчастных, а за Чужого.

За королеву чужих все болеют.
Мстят Галилео,то бишь Галилею.

Но в героине спрятан свой чёртик.
Ты не меня ли заждался, мой тортик?

Окно нараспашку. Забыты бисквиты.
Жидкий кристалл безотказен... Мы - квиты,

в расчёте мы: птицы, люди  и черти.
Ах, тортик на блюде! Как будто нет смерти

и не было вовсе. Что здесь, что в зените.
… Семь, восемь, девять… Горите, горите

пламенем синим свои и чужие:
папочка с сыном и маминой выей!

А я улетаю назад, к Козьей Ножке...
Адью, милый тортик! Склевала до крошки.