Вскрывая пачку новых дней...

Сменяются сезоны торопливо
В бегущей к бездне веренице лет,
И падают на землю, словно сливы,
Прожитых дней окурки сигарет…

Ещё одна не скомканная пачка
Достанется с приходом января,
И не оставить пару штук в заначку,
Когда в кармане нету и рубля…

Когда докуришь день в одну затяжку,
Не сможешь осознать момента вкус,
Руно, храня доверие к барашку,
Вдали проложит мимолётный курс…

Тот, кто умеет часом насладиться,
Воистину судьбой благословен…
Он кормит с рук обычную синицу,
И бритвой не тревожит реки вен…

Смакуя день по капельке, по вздоху,
Он многое пытается успеть,
Он с лупой изучает эту кроху,
И день длинней становится на треть…

Здесь каждый час меняет с ритмом шкуру,
Примерив вечности волнующий окрас…
В итоге день своей строки фактуру
Украсит сотней несгоревших фраз…

Пусть кто-то заклеймит его поэтом…
Пусть где-то он в крамоле обвинён…
Но мы его боготворим за это,
Храня строку уже былых времён…