Его бог чуть подгнил, и уже видно ребра,
Вместо глаз засияют дыры…
Его шерстка сереет и все больше блекнет
И он пахнет испорченным сыром…
Ты кидаешь ему свой резиновый мячик,
Но не хочет щенок твой играть…
Он с неделю уже и не лает, не скачет,
И не просится с ним погулять…
Что с тобой? Мой любимый пушистик…
Неужели ты вовсе не спишь?
Но не мог же ты рано уйти так из жизни,
И я верю, что ты еще жив…
Пушистик
© Copyright: Окрыленная Боль, 2017
Свидетельство о публикации №117052600171
Свидетельство о публикации №117052600171
Рецензии