Портрет

О сколько лет, влекомых мыслью,
О камни истин бились лбы...
Художник следовал за кистью,
Тропой неведомой судьбы.

Безумный вихрь мазков случайных,
Будь то изгиб или овал,
Рождаясь где-то в недрах тайных,
Вдруг некой формой проступал.

Тут из-под кисти, как из чрева,
Чредою линий и полос,
Как знак судьбы, явилась дева
В оправе огненных волос.

Влекли к себе, полны желаньем,
Ее вишневые уста,
А под прозрачной легкой тканью
Светился тонкий, гибкий стан.

Колдуньи взгляд, тая истому,
Какой бы в нем узреть секрет? -
В себя тянул, как будто в омут,
Куда-то в бездну, в сам портрет.

А нежный глас – сирены пенье:
– Приди! – к художнику взывал. –
И тот в каком-то помутненьи
В ее объятия упал...

Очнулся серым утром мастер.
Издав со вздохом тяжкий стон:
– Я жив? – спросил. – Какое счастье!
И это счастье видит он:

Его супруга – с мутным взором,
В котором стыл немой вопрос,
Глядит на мастера с укором
И тычет пальцем в чистый холст.

Май 2017