Я не вернусь к метелям.
Я до последнего мазка твоей руки
По глади полотна пройду надежным.
В тебе однажды кончится художник.
Во мне скукожится поэт. Так что ж?
Но пальцы не хотят писать о ножнах:
Им бы взрывать, чтоб
Обыватель говорил "ну, что за бред?!",
А ты бы хвасталась мурашками по коже,
И тем, что мальчику седому 30 лет,
А он не ноет о глубокой старости,
Лишь позволяет рисовать свои глаза.
Для тех слепых прикинувшись
Бездарностью,
Метет ущербные дворы, когда гроза,
В стране посудомоек, когда с крыш течет,
Вином дешевым огорчения залив.
А проще говоря, он в этом по-актерски лжет,
И только ей известен сей его мотив...
ЭND (c) 23/04/2017
Дворник
© Copyright: Никанчик Андрей, 2017
Свидетельство о публикации №117052504155
Свидетельство о публикации №117052504155
Рецензии