Помнишь, плыли облака
В деревянной, пыльной раме.
И вдова лет сорока
Жертвовала деньги в храме.
Нищета стучит в виски,
Крошит мысли, будто хлеб то.
И шептались языки:
"Положила две лишь лепты!
Как не стыдно ей, скажи?!
Я талант отдал, вот...кстати!"
"Не спасет она души!"
"Не видать ей благодати!"
Ртутью брызгала слюна.
Лица скользкие, как мыло.
И чихать всем, что она
Отдала всё то, что было.
Босиком ушла в грозу,
По листве, что сеют ветки.
Ей Господь сушил слезу
За две малые монетки.
Вдова
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117052510775
Свидетельство о публикации №117052510775
Рецензии