А времена бегут, подобно взглядам многолюдья,
И тени слякотных ведут рождают вой на полнолунье.
Тот час давно пробил, искря душой в голодный сумрак,
Для тех, кто некогда любил, остынет стон в горящих струнах.
И больше стало ли прорех, известно станет лишь под старость,
Считая каждый босый грех, заслуженный тогда на радость.
И боль, застывшая в глазах, сподвигнет душу в исступленье,
Ударит тяжестью в щеках, с одной лишь мыслью о прощенье.
И кресло ставшее стеной, прослынет непреклонной клетью,
Сдавя тетрадный лист слезой, прибавит ориентиров к смерти.
Наверно мы тогда поймем, что жизнь - единственный аспект безумья,
И каждый выпитый стакан напомнит вой на полнолунье…
А времена бегут...
© Copyright: Мартынов Максим, 2017
Свидетельство о публикации №117052400070
Свидетельство о публикации №117052400070
Рецензии