Поэт

Поэт- это виски, конфеты и розы;
давно позабытые, томные слёзы.
Какие-то люди, какие-то лица:
Бог знает, откуда они на страницах.

Не знает никто, что здесь жизнь, а не сказка;
в стихах очень часто сокрыта подсказка.
Там больше страданья. Зачем же поэту
о счастьи писать? Его в жизни ведь нету.

Поэт- не «писака», «алкаш», «тунеядец»;
порой он Отелло- порой иностранец.
По разному видит он мир через призму-
и в облаке чует миров катаклизму.

Поэт это- кофе, сонеты и песни;
и часто не пишется. Вот прям хоть тресни!
Берёшь в руки ручку- она выпадает.
Сидишь, как дурак, музу ждёшь. Не летает.

Не лётная нынче у музы погода!..
Ну я бы поверил. Но нет ведь, полгода!
Полгода страдает душа без сонета...
А муза- из Сочи пошлёт пол-привета.

Держись, мол писатель, точи свои перья,
возьми ты кого-нибудь там в подмастерья,
вискарь позабудь! А ни то не приеду!..
Вот знает, зараза, сказать что поэту.

Поэт- это тонкая мануфактура,
ранимая, нежная горе-натура.
И люди пестрят сквозь слова, блещут лица-
Бог знает, откуда они на страницах....