Город

В этом городе нет тишины и всегда одиноко.
В летаргии застыли на крышах горгульями сны.
Я иду по карнизам домов под прицелами окон,
ощущая как взгляды вползают в меня со спины.
Кто-то вырубил лес.
Тот, что рос между раем и адом.
И рогатый архангел сметает веревки и мыло.
Если спросят, нужна ли поддержка,
отвечу: не надо,
есть один только способ проверить имею ли крылья.

Этот город во всех.
Этот город - зародыш системы.
Он в хрустальных китах на лимонно-текиловом море.
С визгом пьяных лолит режет улицы на микросхемы,
оголяет сердца, подключает к себе, мониторит.
Там внизу дни и ночи разливами ватного смога.
Гладкоствольные глотки под ревом свинцовых молитв
из неоновых рек вызывают бетонного бога,
чтоб нарезать на плиты, а после другого отлить.

Как-то странно смотреть на летящие мысли из глины.
Они с шорохом падают с неба на нервные плечи.
Чье-то сердце скатилось с бордюра за рамку картины.
Как же вы безнадежно больны.
Да и время не лечит.