И снова ни полслова в простоте...

И снова – ни полслова в простоте.
Все термины заношены до дыр,
Все новшества – в пределах прежних тем,
Которыми давно пресыщен ты.

И снова рыщешь в поисках фонем,
И стелется по стенам сизый дым,
Но – безраздельно, безутешно нем –
Ты ошалел от этой немоты

В своём шалЕ из вырванных страниц,
Где мечутся по полу сквозняки,
И сколько мира в нём ни сторонись,
И сколько бОлей ни превозмоги,

А нет заветной лёгкости в строке –
Не льётся, не сочится благодать.
Итог твоих обетов и аскез
Лишь в том, что научился выжидать,

Выслеживать, как опытный стрелок,
Предчувствие движения пера –
И безнадежно сонный жалкий слог
Закручивать в дрожащую спираль.

А по утрам так пусто на душе:
Ни горних скреп, ни пищи для ума.
Кто духом нищ, воистину блажен –
И в том секрет цветистого письма.

Но ты – артист до кончиков ногтей –
Отыгрываешь заданный финал.
И снова – ни полслова в простоте.
Окончен лист. Закончилась весна.

И впереди – та самая стена,
Которую, сиречь, не одолеть.
А ты опять твердишь, как «отче наш»,
Что на земле оставишь вечный след…