Опять о дне, сошедшем в снег,
Лопочет бледная луна:
- Среди бесчисленных калек
В нём - крепость старого вина:
Когда утихли разговоры
И я светила, холодна,
Осколком зеркала, в который
Гляделась женщина одна, -
Кто мог понять, помыслить мог ли,
Что лику ей не место в нём?
Что слёзы вырвутся дождём,
Кропя безудержные вопли?
Да только всё уже забыто,
Молчи, и зря – не суесловь:
Стекли в разбитое корыто
И честь, и верность, и любовь!
Луна
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117052401776
Свидетельство о публикации №117052401776
Рецензии
