Она ушла, не требуя прикрас,
Года сто лет с неё стирали грим,
Как позолоту с боевых кирас,
Стирали, ибо – миг невозвратим.
Она ушла - на дальний Вавилон,
Чрез искушенья тайные Христа,
Познать огонь любви со всех сторон,
Любить шипы тернового куста.
Да что кусты…на спуске, где причал,
Там, где жрецы паясничали в ночь,
Её я так случайно повстречал!
Её, но вот – как собственную дочь…
Душа
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117052401259
Свидетельство о публикации №117052401259
Рецензии