Чужая жизнь меня не вдохновит,
Хоть и люблю любить жену чужую.
Мне лик иной за бытиём сквозит,
Когда я так безобразно тоскую.
Всё я да я…
А ежели во мне
Сокрыт весь мир Хоттабычем в сосуде,
Блестящим кладом в тёмной глубине,
Или, как фиш, на тонкостенном блюде?
Чужое что? – Ложбинка на пыли,
Патлатый дым, летящий к окоёму,
Огонь костра, пылающий вдали,
Русалки след, но, - к берегу иному.
Я о своём, но, голос – помолчи!
Хотя я весь и золото и трепет,
Как тот огонь, что женщину в ночи,
Ломает вдоль и за волосы треплет.
О, как сыскать словечко в словаре,
Одно из тех, что раньше были боги,
Чтобы оно, как листья в сентябре,
Не пало в грязь бессмысленной дороги?
Чужая жизнь
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117052401177
Свидетельство о публикации №117052401177
Рецензии