Обида

Я так письма твоего ждал...
Что даже есть и спать отвык я...
А получив его прочёл...
Что в огороде зреет тыква...

Что нынче хороша морковь...
И огурцы в таком же роде...
Мне жаль что пылкая любовь...
Не поспевает в огороде...

Сумел бы я сказать тебе...
В таком же огородном стиле...
Что этот овощ по весне...
Приносит урожай обильный...

Что он не любит серых слов...
И будничной как слякоть прозы...
Твою морковную любовь...
Пускай едят на грядках козы...


Рецензии