С души все сброшены обиды
Блестит небесной чистотой
И чистая имеет виды
Уже на звание святой
В цепях обид она томилась
Не день не два почти всю жизнь
Всех проклиная вся извылась
И корчилась как в чреве глист
Но цепи пали - ржа проела
Не вспомнит память суть обид
И плоть уже так постарела
Что потеряла всякий стыд
Жизнь изувечена — так что же
Осталось старой и больной?
Сиять морщинами на коже
И объявить себя святой...
Куш со святости
© Copyright: Александр Обозреватель, 2017
Свидетельство о публикации №117052303199
Свидетельство о публикации №117052303199
Рецензии