ода вобле. Пивистам

Я сижу у чужого подъезда,
Здесь живут, как и я - не жульё,
Вспоминаю овации съезда,
Под который сдавали жильё.
         
В  стороне от дорог и народа,
Я затеял пивную игру,
Нежно воблу за брюхо потрогал,
Обнаружив под кожей икру.

Человек нам родит человека,
И у куры простое яйцо,
Здесь – миллениум в степени века.
Грустно смотрит мне вобла в лицо.

Она плавала где-то, мечтала,
Что закончит на Каспии ВУЗ,
Она многого в жизни не знала,
Проплывая Советский Союз.

Здесь ловили её за копейки,
Продавали “пивистам” за грош.
Вот судьба! Хуже дохлой уклейки,
У которой в мужьях крутой ёрш.

Её солят, и сушат, и вялят,
Достают из кармана пальто,
И безжалостно бьют о прилавок,
Сокрушаясь, что время не то.

Что когда-то всё было иначе,
Жили скромно, но всё ж хорошо,
И детей отправляли на дачи,
Покупая зубной порошок.
Что длиннее и дни были, вроде,
Жизнь неспешно, счастливо плыла,
И любви было больше в народе,
И крупнее та вобла была.

Слово “было” почти из сказаний,
Кружки светится правильный круг,
Смотрит вобла немыми глазами,
Как едят эти люди икру.