Простор полей, лесов высоты,
Зимы гуляющей пурга.
Как по душе мне все красоты
И к черту дальние юга.
Родина Мать, я ей доволен.
Лишь тут могу побыть собой.
В своих краях я вечно волен,
В других же - становлюсь другой.
Петь о земле, что так прекрасна,
О ней одной писать стихи.
Мне она вовсе не опасна
В чем и не вижу я не зги.
Она и чудо и вся жизнь,
Центр вселенной, мирозданья.
Она есть Мать, она есть мир,
Она предмет мой обожанья!
Родина
© Copyright: Илья Магомедов, 2017
Свидетельство о публикации №117052207182
Свидетельство о публикации №117052207182
Рецензии