На сорок пятый день ушла весна...
Ушла и не вернётся. Звать нет смысла.
А небо, словно синяя стена
В преддверьи обрушения, нависло.
По небу птицы плавали вчера...
Позавчера мы шли с тобой по небу...
Ушла весна. И с самого утра
Всё превратилось в лирику и пепел.
Внимания не стоит обращать
На это небо, ставшее стеною -
Не скоро мы научимся летать
Так высоко, как нынешней весною.
На белом - молоком белил и мелом...
На чёрном - сажей, гуталином и шунгитом...
Ушла весна. А нам какое дело?
Мы так и пишем - волоконскоитом...
Ушла весна...
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2017
Свидетельство о публикации №117052206975
Свидетельство о публикации №117052206975
Рецензии