Враги напирают, что толку с того, что Европа,
Какой уж там орднунг, орда батальонов и рот,
От пуль защищают лишь бруствер да глина окопа,
Та самая глина, которая всех погребет
Нас косит усталость, как в братской могиле, мы рядом
Ложимся вповалку, на глину шинели стеля,
И спать привыкаем под вой и разрывы снарядов,
От пуль кое-как защищает родная земля
От страха ничто не избавит, на фронте не дома,
Хоть люди воюют без продыху много веков,
Любое мгновение стать может последним любому,
Но к близости смерти привыкнуть не так уж легко
Надежда на то, что тебя эта доля минует,
Помилует пуля, осколок вдали просвистит,
И мы, как умеем, деремся за землю родную,
В нее и ложимся, когда завершаем пути
Кому суждено быть заслоном переднего края,
Уж тут ничего не попишешь, куда ж от войны,
Стреляй, нас ведь много, да бабы еще нарожают,
А глина помирит, мы все перед нею равны
Глина
© Copyright: Старый Медведь, 2017
Свидетельство о публикации №117052200066
Свидетельство о публикации №117052200066
Рецензии