По жилам льется слабый ток.
Деревья терпят молча.
Больные корни рвут сапог.
Свобода - рана волчья.
У ветра руки - грубый тёс.
Зеленой кровью красить
Луну, чье серебро волос
Погасло, - восвояси
Кометы унесли его,
Играя с нами в прятки.
Весна, весна, скажи, кого
Ты мучаешь загадкой...
Кто пред тобою нынче трус?
Кто грешен сверхтвореньем?
По жилам бьется слабый пульс
Растерзанных деревьев...
Маета
© Copyright: Наталья Метелица 2, 2017
Свидетельство о публикации №117052205695
Свидетельство о публикации №117052205695
Рецензии