У вечности спрошу: в какую пропасть гонит
Двенадцатого года календарь?
Какая- никакая божья тварь
Его переживёт и слова не проронит.
Нет счастья, совести, стыда--
Всё исчезает в прорве, как вода,
И пузыри земли, как очи на иконе.
И дышит человек, растерян он,
Поэта Муза стала безголоса.
Ведь осенью погода-- моветон,
А небо-- цвета ртути с купоросом.
И музыка звучит не эта—та,
Зачем Маммоне наша суета?
И колокол к нам-- с языком- вопросом.
Убьём мы время, и минуты тельце
Покроется прозрачной пеленой.
Далёкий друг, друг близкий и родной!
Он не спасёт-- ты не надейся.
Отсчёт ещё не прожитых минут--
Уж никогда свободы не вернуть
Мне бедному, своей судьбы владельцу.
А голова наполнена с верхом,
Как чайник озверевшим кипятком.
Могу мечтать и сожалеть…
О, если б знать, -- о ком.
Осенний человек
© Copyright: Тамара Габа, 2017
Свидетельство о публикации №117052204168
Свидетельство о публикации №117052204168
Рецензии