нерождённые

или сон это был, или нет,
да не важно, в какую реальность
мы всегда просыпаемся снова,
будто градинки майского утра.
буду помнить, как птица взлетела
и упала в мои ладони,
а с ладоней стекала кровь

или сон это был, или свет.
кто-то любит, а кто-то, маясь,
произносит заветное слово
по-предательски хлипко и хмуро,
я же помню, я так хотела
прыгнуть вверх, где небесное лоно,
прямо к птице - увидеться вновь

или сон это был, или быль.
он тоскливо бредёт по квартире,
от него не отходит кошка,
в чашке чай. ни веселья, ни горя.
да, он умер. так, просто не зная.
смерть при жизни: с людьми бывает
и терновый венец, и трон.

или сон это был, или пыль.
чужаком появившись в Мире,
я искала родное окошко,
дом с высоким забором. и море.
но нашла лишь того, кто стреляет
в беззащитных. без дна, без края.
в неродившихся. в правду ли, в сон.

я любила, боялась, кричала,
и застывшая кровь на ладонях
рассказала, что всем нерожденным
очень странно испытывать боль.
где-то там, далеко за причалом
мой корабль серебристый спокойно,
очень тихо и непринуждённо,
как спасенье, спешит за мной.

21.05.17.