05. 17 творческий гений

Быть может, я пуста.
Иначе что за мысли, что за вздор?
Печати на моих устах
Нет. Но не идёт наш разговор.
А будешь ли Ты рядом, когда я
Раздумаю куда-то уходить?
Искать со мной в эскизах бытия
Хоть тоненькую смысла нить
Будешь ли Ты? Писать со мною
Пальцами на толстенной бумаге
Станешь? Вопросы эти не дают покоя,
Даже если забыть о драке
Меня и Меня в темноте
С зажмуренными до боли глазами.
И вот пишу я стихи, но - не - те.
Вдохновение приходит местами.
Значит ли это, что Тебя, нас - нет?
Или я просто схожу с ума?!
И шлю очередной другой Себе "привет"
Кругом идёт голова
От разговоров, что наполняют тишину,
Пустых и ни к чему не приводящих.
Вновь я нахожу себя стандартную одну,
И перед нею - мной - открытый ящик.
В нем пистолет, бумага, ручка и стихи.
Что когда-то были ничего даже.
Но все зависит от стихий,
От Него и от ума стражей.
Рифма к слову: "зачем"
Искать ее, если сам придумать не можешь?
Просто так строчка выходит пустой
И я и Я - мы это чувствуем кожей.
Слишком ли это туманно?
Да, как в жаркий летний день перед дождём.
Мои стихи - С А М О О Б М А Н.

И даже если мы останемся вдвоём,
            Я и Я.
Мы не поладим, а скорее изойдём.