Без любви жизнь - суета

Стихи пишу - не про себя.
Я очень счастлива, друзья!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

21.05.17

+   +   +

Откуда строки все берутся?
То, как в пеленку завернусь я;
То, как - старушка - во сто лет,
С которой деда уже нет...


21.05.17   19:00   Вернуть вам жизнь? Зачем?  (Экспромт.)

Без любви жизнь - суета...

+   +   +

Верните молодость мою:
Когда от счастья улыбаясь,
В любви я тихо растворялась;
Не понимая, как люблю!..

Верните детство мне скорей!
Когда смотря я на ручей
Пускала "парус" в коробке!
Мы были счастливы вполне...

Верните мне саму-себя!
Когда хочу я жить любя,
Но нет того, кого - любить;
Того - кому женою быть...

Верните мне хотя бы час!
Часы бегут и этот пласт
Наверно был бы так тяжел...
Но, в сердце Бог мое зашел.

И с Ним, я знаю, не вернется
Все то, что счастьем и зовется
У тех, кто жил, и без Христа.
А я, сомкнув свои уста,

В порыве вновь стихи пишу.
Я быть униженной спешу.
Я жить спешить не стану боле.
Пройду спокойно я по полю,

На кроны сосен посмотрю.
Поскольку, сосны я - люблю.
И дальше, не спеша - на вас -
Я посмотрю, хотя бы с час.

Я вас разглядывать - так рада!
Как будто вы - родной!.. Награда
За что-то Богом мне дана?
Что я живу в любви - одна.

И что я четко поняла,
Что не вернется никогда:
Ни детство; ни любимый дед;
Ни тот прекраснейший рассвет,

Что я встречала столько раз,
Когда ходила в пятый класс!
Да! Мне вернуть все Бог не может.
Возможно, сердце и загложет,

Когда поймет: пути назад
Не будет завтра и сейчас!
Но жизнь - была! Есть - результат.
Получен некий аттестат:

Получена от Бога мудрость -
Что не поможет в жизни скупость;
Что не годится быть хамлом.
Не гоже, как с пустым ведром,

К кому-то в гости приходить!
И что всем - в мире нужно жить.
Вот - жизнь! Вот то, что дали мне.
... А кто-то жил: на Колыме,

Когда его туда сослали.
Когда кричали:"Слава! Сталин!.."
Они там умирали много,
Забыв о церкви и о Боге...

Да! Жизнь у каждого - своя.
Ее вернуть? - Зачем она?
Чтоб снова кто-то там напился?
И, взяв "жену", чтоб не женился?

Зачем нам снова повторять
Все то, за что на нас пенять
Придется каждый раз все боле?
Зачем нам в мире это - горе?

Зачем нам снова жизнь такая:
В которой, вовсе не смиряя
Себя, живем - ради себя?
Ведь Бог - любовь. Жить, не любя?