Она

Я люблю ее блуждающую улыбку на лице. Она не носит бриллиантов и золота, но стоит ей «надеть» блестящие глаза и эту милую улыбку, как на нее все пялятся. И я немного ревную.

Чтобы она посмотрела тебе в глаза, ее взгляд придётся ловить.

Она улыбается тополиному пуху, весенней ёлке и небу чаще, чем людям.

Порой неясно, от какой мысли на ее лице вдруг появляется хитрая едва заметная улыбка. Но ясно одно – внутри нее всегда бурлят и кипят мысли.

Она стремится к одиночеству и при этом сама его боится. Она горит от любви, но боится быть ее недостойной.

Она совсем не умеет скрывать свои эмоции. Даже если очень нужно. Ее лицо – неизменно предательски – как открытая книга ее души.

Она злится смешно, как маленький ребенок.
И так же как ребенок быстро прощает.

Порой она говорит что-то очень красивое, но непонятное для других. Над ее словами приходится думать, чтобы вообще понять ее абстракции. А порой матерится, как сапожник.

Она зверски красива и умна, но боится своего уродства и глупости. Она больна и я ее вылечу. Она того стоит. Уж моей-то любви и уважения она достойна наверняка.
 
Она проста до невозможности. Может поэтому так отличается от остальных…

Сидя в трамвае в толстовке с рюкзаком, глядя в окно, поправляет … накрашенные ресницы.

Она ходячее противоречие.

Увидеть ее в открытом гневе – экзотика. Хотя, возможно, и не редкость.

Она любит как сумасшедшая. Она просто живая.
 
Глупышка, цены себе не знает.
И дарит себя мне без оглядки за что?

Она без ума от свободы, но по своей воле протягивает мне наручники.

И я не могу понять, как можно было ее не видеть, не слышать, не ценить, не любить.

Она не перестает меня удивлять то воинственной стойкостью, то детской взрывной слабостью.

Я обречен ее любить до последнего своего дня…

Одним только словом «да» она может меня покалечить и исцелить, убить и воскресить.

Я сильнее и разумнее, но она владеет мною. Я беспросветно – ее вещь.

Она – моя Душа, что прорывается сквозь меня, своё тело, как цветок сквозь асфальт.

И я ничего не могу с ней поделать.