Промокший дворовый клён,
Неся одиночества груз,
Внимает ночами он
Твореньям весенних муз.
Для нас- это просто дождь,
А для него- стихи,
И лёгкая листьев дрожь,
Как лёгкая дрожь руки.
Подставив лист,как ладонь,
Он ловит рифмы с небес.
А в окнах моих огонь,
И темнота окрест.
По мне не приходит сон,
На сердце моем печаль...
Я долго смотрю на клён-
Душа улетает вдаль.
Бумага мокра от слёз,
А, может быть,от дождя.
И я задаю вопрос-
Зачем так года летят?
Клён
© Copyright: Алона Китта, 2017
Свидетельство о публикации №117052107501
Свидетельство о публикации №117052107501
Рецензии