Стараются ветра, снежинок не жалея.
Деревья, фонари, и ниточка следов.
Ведёшь меня куда, волшебная аллея,
по улице зимы, за перекрёстком слов?
А сзади - свет в окне, когда-то мне - домашний,
и тонких пальцев дрожь у поражённых губ.
Но всё, что было там, уносит день вчерашний...
Я, как обычно, был невыносимо груб.
Ирония судьбы - ненужная свобода.
Я от себя бегу, как крыса с корабля.
Но некуда бежать, такое время года.
Да и зачем - ветра души не исцелят.
Бреду - куда, зачем, снежинками обласкан...
Застыла на руке одна - живи, прошу...
Хотя бы для тебя пусть будет вечной сказка.
Как пепел в очаге, я память ворошу,
чтоб в слове "навсегда" забыть себя, немея,
и, снова пожалев - вот не свезло летать,
в искристой белизне заснеженной аллеи
в далёкую весну тропинку протоптать.
Прогулка
© Copyright: Григорий Калашников, 2017
Свидетельство о публикации №117052102349
Свидетельство о публикации №117052102349
Рецензии