Старый дворник курит с ветром самокрутку.
Пепел падает на брюки и на куртку.
А потом метлою машет у подъезда.
И нет в сердце для печали больше места.
Он не вспомнит детство милое - без игр.
Ран глубоких, марлей черных, длинных игл.
Рук холодных, глаз смотрящих злобно, гордо.
И любимой, что смеясь плевала в морду.
Он забудет и тоску, и боль и холод;
Как привёз его однажды поезд в город.
И как кошка, тёплым утром, у вокзала
Шёрстку умерших котят своих лизала.
2016
Нашему дворнику дядя Васе
© Copyright: Артём Рифатович Чушкин, 2017
Свидетельство о публикации №117052110908
Свидетельство о публикации №117052110908
Рецензии