Радость
Из них каждая мир красит и питает,
Кирпичи на жёлтой к радости дороге -
У поэтов по-другому не бывает...
И,пока другие мечутся и плачут,
Горько сетуя на дождь и невезенье,
Мне по нраву жить немножечко иначе -
Будто каждый день бывает воскресенье...
Мне судьба щекочет пёрышки на крыльях,
Чтоб,смеясь,их расправляла шире,шире...
И я чувствую,что сказку сделать былью
Мне под силу и в невыдуманном мире!
Средь моих дорог не сыщешь бездорожья,
Средь моих пустынь лишь тёплый ветер веет -
У поэтов по-другому быть не может,
Если даже может - права не имеет...
Свидетельство о публикации №117052006662