Гудит трактир,
Тела пьяны, полуодеты,
Агонизирует весь мир,
Молчат поэты...
Вино рекой через тоску -
Через плотину,
Доверят мысли потолку
И паутине...
Изящный чуть заметный стан
Посудомойки...
Плюется незакрытый кран
У барной стойки,
Вольфрамовая рвется нить,
На ощупь мыло,
Ведь этого не может быть,
Но это было...
Дрожит струна, отходит гриф,
Скрипач безумен..
Но всех нас ждут шестнадцать цифр:
Родился... умер...
Зарисовка
© Copyright: Елизавета Ковач, 2017
Свидетельство о публикации №117052006248
Свидетельство о публикации №117052006248
Рецензии