Молоко

Раз обжегшись на молоке, приспособились дуть на воду.

Наше «Мы» закончилось в декабре. Разбежались по разные стороны от стены и назвали ее Свободой.

Теперь встречаем людей на Севере, где сугробы из гордости и недоверия, и где-то под ними спрятаны васильки, что цветут на следах, где ступала ты.

Кто-то прячет старые фотографии, письмо неотправленное, часы, многое повидавшие, или перчатки из замши.
                Замученные и уставшие…

      Пожалуйста, пусть у тебя тоже будет что-то на дне того самого ящика

И тогда я солнце палящее в ладонях своих согрею – к черту Север. Ведь что может быть страшнее дурного пророчества: страх сделать шаг навстречу на закате постучится к тебе одиночеством.

Кому нужна такая Свобода?

У меня нет ни адреса твоего, ни телефона – у меня есть следы, на которых цветут васильки. Мне идти далеко, но я приду к тебе с целой охапкой, вцеплюсь мертвой хваткой и не отпущу.

И не отпускайте – сколько бы времени ни прошло

Не бывает нерушимых стен, коль за ними стоит твое счастье.

Обними его крепко. Кто сказал, что будет легко?
Дальше – вместе. И ни одно пророчество тут не властно.
И чтоб из кружки одной – на двоих – горячее
                молоко.