Ай ядхаку мусафир. Смеющийся

Нам прошлое - обуза.
Колючею ботвой, царапающей пузо
на пашне трудовой
Петлею ноги вяжет, подошвы рвет в лапшу
Зачем - никто не скажет. Я тоже не скажу.
Спроси себя, калека, чего тебе не жаль?
Ушли приметы века в морщинистую даль.
В закатном свете тусклом лишь тени прочь бредут.
Их свято место - пусто. Холодный унтергрунт.
И будет так, как было: влачимся скудно мы
Во тьму своей могилы из колыбельной тьмы.

В ответ калека грязный прищурил желтый зрак.
Из фляги безобразной залил в себя коньяк.
И произнес:
Прохожий, взгляни на черепа.
Оскаленные рожи - свидетели:
Тропа из тьмы во тьму не властна прервать наш хриплый смех.
Побольше смейся. Ясно? А думать это грех.
....

С тех пор по белу свету бреду куда хочу.
Грехи сгорели. Нету.
Я громко хохочу.
Бессмысленный, убогий, пропью последний грош,
Таская по дороге лапшу своих подошв.

(фотография Яфета сделана фотохудожником Николаем Смирновым)