Сотни лет, пребыванья с людьми,
Только жалобы их и слышу.
Всё им мало: хлеба, любви…
Дашь, что просят – не станут тише,
Ещё больше будут роптать,
На свою непосильную муку.
Через сто лет – начнут раздражать,
Через двести – почувствуешь скуку.
Через триста – начнёшь проклинать,
День, когда небеса оставил,
Чтобы души людские спасать
И учить жить по-божьим правилам.
Я уже не волнуюсь за них
И смотрю с наслажденьем, без жалости,
Как они себя топят в крови
И на прочие чёрные «шалости».
***
© Copyright: Ирина Ивко, 2017
Свидетельство о публикации №117052001046
Свидетельство о публикации №117052001046
Рецензии