Пусто

Эта мутная наволочь за стенкою лба,
Это вялотекущее равнодушие,
Этот вечный горький привкус во рту –
Словно у жизни остался лишь этот вкус…
Эта заскучавшее сердце, не
Затосковавшее, нет, - а слегка
Заскучавшее,
Эта память, что топит в себе даже
Вчерашний день и ночной разговор,
Она так недоверчива к новому,
Эта память…
Этот мир, что обоями к небу приклеен,
С его вечной картиной в раме окна,
Которую за статичность стыдно
Назвать даже
Калейдоскопом,
Просто включается и выключается
Свет…
Я вижу, каким потоком идут над миром
Идеи, образы и сюжеты
И мне тяжело поднять голову –
Некому их ловить, а тем более – передать,
А вернее, некому передавать…
И ложь, это всегда было ложью –
Нет от небесного свода никакого эха,
От чего бы и как бы ты не кричал,
Кого бы и как бы не звал,
И короткая летняя ночь не дает
Поработать и отдохнуть,
Да и усталости, собственно, неоткуда
Было бы взяться –
Пусто.
Пусто и безразлично.
Пусто, как в незнакомом доме,
Откуда все съехали, а тебе совсем
Не хочется знать, куда, почему,
Кем они были – пустота и холодная пыль…
Важная пустота, где с начала времен
Со всеми и всем было ясно,
Что чего стоит, и что ничего не стоит,
Самодовольная, всезнающая пустота,
И розовеет, светлеет кровь,
И сердце бьет нежными, слабыми
Точками пульса,
И не отчаяться, и не возмутиться, и не проснуться…
И нечего ждать, и некого, и некому ждать тебя.
Просто. Пусто и просто, недуг, который
Порой проходит...
И эта не та Пустота, к достижению которой
Надо стремиться,
И это точно совсем не то,
Чего ожидал в этой жизни
Я сам.