Змея на солнышке пригрелась,
Свернувшись ниточным клубком.
И так ей в небо захотелось,
Дела оставив на "потом".
Она мечтала взмыть, как птица
В цветную, радужную высь.
Пространства развернуть границы,
Презрев надменную корысть...
Змеюки, скрученная поза,
В полёте, в общем, не важна.
Писатель знал: "Рождённый ползать -
Летать не сможет никогда!"
В мечтах заветных, у истока
Уснула, близилась жара...
Не знала, милая, что Сокол,
Ещё не завтракал с утра.
По принуждению, но взлетела,
И я, ей Богу, не шучу,
Из клюва Сокола шипела:
- Смотрите, люди, я лечу!!!
Вы её мыслей не поймёте,
И были ль мысли в той змее?
Порой бывает - смерть на взлёте,
Приятней жизни на земле!
Про змею... смерть на взлёте
© Copyright: Татьяна Лытугина, 2017
Свидетельство о публикации №117051904316
Свидетельство о публикации №117051904316
Рецензии