На моем потолке дрожат крыльями бабочки из серебра.
Каждую, каждую держит в плену стальная игла.
И бабочки, в общем-то, все уж давно мертвы.
Ветра порывы крылья трепещут им...
Бабочки дарят комнате мертвенно-яркий свет.
Человек человеку никто.
То есть, по сути, нет
Никого, кто может дарить мне свет.
Только хрупкие крылья хрустальных созданий весны.
Но, пока они живы, они непригодны для тьмы.
Мои милые бабочки бьются в ладонях, словно крылатые сны.
Бьются, сжимаются, крылья дрожат, будто от инея, будто внутри
У меня обрывается что-то
С каждым
Приходом
Весны.
Мои милые бабочки светом мне дарят покой.
Я их извлекаю из сердца...
И иглами шпилю на свой потолок.
Бабочки
© Copyright: Иномир, 2017
Свидетельство о публикации №117051808002
Свидетельство о публикации №117051808002
Рецензии