прости меня, моя родная
мне не охота больше жить,
я от усталости шагая,
вновь начинаю громко выть.
едва успев мой день начаться,
как вновь усталость и тоска.
и так охота распрощаться
мой дом- могильная доска
не понимаю, сколько можно
таскать судьбе меня в овраг
и чувствую я это кожно,
словно для бога лютый враг.
в борьбе, в погоне ядовитой,
забыв про сон и про еду,
останусь клячею разбитой,
но деньги точно соберу.
продав себя мой мозг пустеет,
ведь руки есть, зачем мне голова?
и тело медленно хилеет
от скотского рабочего труда.
ты обернись и сам увидишь,
что годы мчатся в никуда.
всю жизнь себя ты ненавидишь,
ведь деньги делают раба.
страдать устал, давай на чистоту
ведь нас забудут ровно через год,
но завтра снова к раннему утру
зачем тогда мне нужен род?
я лучше сразу сдохну...
Труд
© Copyright: Игорь Курсаков, 2017
Свидетельство о публикации №117051804470
Свидетельство о публикации №117051804470
Рецензии