Песнь о трамвае 21, или через Стикс
И просвета здесь нет для меня.
Потерялось за дымкой солнце,
Потерялось за амброй вина.
Никакого нет в этом смысла.
Я стою, словно в землю врос,
И сильнее, чем жажда мыслить
Тяготит меня лишь вопрос:
Где же? где же, зачем так долго
Не подходит рогатый вагон?
Я кляну его час и без толку...
Наконец, наконец, предо мной!
И сажусь, - абсолютно безлюдно, -
Старый томик достав, но зачем -
Я и сам не пойму, ведь не буду
Понимать в этот час высших тем.
Под глазами круги, взлохматил
Ветер ярый копну дурака,
Что пихает на дно рюкзака
Томик старенький. Каплет, каплет...
"Двадцать первый", гремя рогами,
Остановки минуя, мчит.
"Двадцать первый" к деревне Старой
Перевозит, как тень в Аид.
В мою правду не верят, смешно,
Что ещё я не проклял её.
И гляжу только лишь я в окно:
Что-то видно вдали всё равно.
"Двадцать первый", гремя рогами,
Мчится прямо к деревне Старой...
Свидетельство о публикации №117051804356