Агония ведьмы

Вступление.

Ни прошлого, ни будущего нет.
Есть только факт,
Есть только жизнь и смерть.
А время – ни к чему терять.

Мечта, надежда, вера – ложь.
Они обман, иллюзия и пустота.
Ты в них спасенья не найдёшь.
Жить надо настоящим. Только так.

Реальность надо принимать такой,
какая есть. Без причитаний.
А если ты внутри пустой –
Наполнишься. Огнём страданий.

Каждый ребенок – обречен –
Он рано ль поздно – умирает,
И превращается, конечно, он
Во взрослого, что больше не летает.

Когда взрослеешь – ни к чему
Капризы, слезы и обиды.
Мы все идём лишь к одному –
К взрослению другого вида.

Ошибок стоит ли стесняться?
О них ведь нужно говорить.
Чтобы наукой заниматься,
Мученья надобно прожить.

Агония ведьмы.

Мир гораздо «гуманней», чем ты думаешь! Нету ада ни снизу, ни сверху. На Земле весь наш ад, в этой жизни.
Это здесь мы жаримся до готовности.
Это здесь такие «сковородочки»:
Для ребенка – отказ в конфетке.
Для юноши - безответная любовь.
Для взрослого – смерть близких и так далее.
(Ты ж не жаришь перепелиное яйцо на сковородке пятидесятого диаметра?).
Каждому заботливо подобрана СВОЯ сковородочка. И своя температура жарения.
Жизнь так прекрасна!
Принюхайся, как вкусно пахнет!
Чувствуешь?
Это твоя Душа горит. Зреет. Спеет. Доходит до готовности.
Зло? Нет! Это обычный и естественный процесс. Тебя никто в этот мир за уши не тянул. Не поверишь! САМ пришёл! САМ подобрал меню, что из тебя готовить. САМ залез в эту сковородку.
А теперь – не ной, а жарься!
Ты сильный? Значит огня будет больше.
Ты большой? Побольше сковородочка.
Ты слабый? Таешь, как сливочное масло? Тогда тебе и сковородка – еле теплая.

Не бойся! Ведь до углей готовить никто тебя не собирается. К чему «ингредиенты» портить, «продукты» переводить? Только до золотистой корочки.

Не прожарился? Придётся довести «до готовности».
А потом? А потом ты умрёшь. Остынешь. Переваришься. И снова станешь «ингредиентом».

Что, выпрыгнуть из сковороды захотел? Хрен тебе по всей морде! (соус такой есть, знаешь?)
Рак тоже из кипяточка хочет вылезти. Не пускают ведь. А если удастся – забросят обратно, в ту же кастрюлю.
Жестоко?
Так ты, наверное, добрый, раков не варишь, и не ешь…
Ничего ведь нет противоестественного в том, чтобы кого-то съесть? А?
Какой смысл в жизни курицы?
Какой смысл в жизни рыбы?
Какой смысл в жизни дерева?
Какой смысл в жизни морковки?
Какой смысл в жизни послушного барашка?
Какой смысл в твоей жизни?

Но ведь они не ноют.
И не помирают раньше времени от горя, от того, что им суждено умереть раньше, чем в старости…

И ты не ной. Умрёшь? Умрёшь.
Каждый ребенок обречен – переродиться в юношу.
Каждый юноша обречен перевариться в мужчину.
Потом зрелость. Потом старость. Потом - смерть.
Мечтать есть смысл только о том, что точно сбудется. А точно будет только смерть. Ха! Хоть что-то в нашей жизни можно знать наверняка. Хоть о чем-то можно помечтать спокойно и уверенно. Правда? Вечных мучений нет.
Это очень гуманно.
После смерти – отдых.
А потом – новая жизнь. Новое меню. И так по кругу. До бесконечности.
Зачем? Да Бог его знает!
Курица тоже, наверное, не понимает, зачем ее кормят, поят, заботятся, а потом отрубают башку.

Ненавижу! Ненавижу! Ненавижу этот прекрасный чудный мир!
Это потому, что мою Душу сейчас разделывают.
Режут на кусочки средней величины. Чтоб быстрее приготовилась…
Чёрт бы ее побрал, эту грёбаную сковороду! Ненавижу себя! Что я там за «изысканное», б*ь, блюдо из себя придумала, сука!
От боли – забыла. Забыла, зачем сюда влезла…

Ты чего-то хочешь?
Вспомни, как горько плачет непослушный ребенок, когда его укладывают спать, а он не хочет.
Когда он хочет второй десяток конфет, а ему не дают.
Он тебе тогда тоже расскажет, чего доброго, всё, что думает – и как он тебя ненавидит, и как ты его не любишь, и как его, бедненького, никто не понимает.
Взрослей. Не дают, значит нету. Нету и точка. А чего нет, того нет.
Получишь – радуйся. Не получишь – значит не заработал. Не заработал – хоть вой, хоть кричи, хоть топай ножками. Рано или поздно поймёшь, что придётся взрослеть и зарабатывать.
Только счастья всё равно не будет. Потому что вместе с возможностями растут и желания.

А! Вспомнила!
Вспомнила, как это блюдо называется! «Ведьма на костре»…
А нет... Их, вроде, целыми готовят.

Сейчас я в стадии гибнущего «юноши». Страшно даже представить, какие процедуры тогда мне еще предстоят…
Но их не избежать…
Впору сгорбить спину, опустить голову и смиренно поплестись на эшафот…
А вот и нет!
А ну-ка, Бог со мной! Йййихха! С диким остервенелым хохотом сигану в кипящее маслице! Ух, как тонизирует, б*ь! Ох, как круто!
Кто со мной?
Кто хочет составить «вкусовую композицию»?
Где там эти черти-повара?
Одобрят такое вкусовое сочетание: редька с медовым соусом? Ты не мёд там, случайно?
А! Ты хрен? Родственная Душа?!
Ну здрасте вам. А мы тут «ванну» принимаем. Присоединяйтесь. Повеселимся!
Это называется шабаш.

Послесловие.

Зло пишется легко.
Всё плохое легко даётся.
Ради светлого же – потрудиться придётся,
И ходить за ним – далеко.

Память стирается.
И в глубину уходит
Всё то, что боли касается,
Что по адскому кругу водит.

И в этой зверской бесшабашной злости
Остынет кровь, затянутся все раны,
Боль перестанет гнуть мне кости.
Так будет. Поздно или рано.