Ком

                Если радость кончается, ищи, в чём ошибся.
                Л.Н. Толстой

Нет. Сегодня не пишется.
И вчера на бумагу вылазила белиберда.
Когда
        когда же задышится...
    когда?

Скопился-слепился внутри невнятный комок,
из него с потугами не рождается даже фраза -
то ли "белый шум", то ли опять засорён водосток -
остаётся его как есть по странице размазать.

Пусть получится всё что угодно.
Пусть.
Несъедобная липкая гадкая каша.
Идут годы,
а я до сих пор не могу переваривать грусть,
даже заев шоколадным ганашем.

И есть ли в этих словах хоть какой-нибудь прок?
Если от них никому не лучше
                не хуже...
как будто никто никогда мне не мыл ног
в луже

как будто я взял и вдруг разлюбил ночь
как будто на плечи мне кто положил горы
как будто звёзды сверху кричат "прочь"...
Мне.
Хором.

как будто на самую верхнюю ветку залез,
а в ней что-то трещит
                с хрустом...

Ну вот.
Кажется, ком исчез.

теперь - пусто